A medida que las Cruzadas de Portamaneceres marchan hacia la naturaleza, también lo hace una marea de troggoths en marcha, dejando una estela de destrucción a gran escala. Los Matafuegos de Aqshy están sintiendo los efectos... y compartiendo historias de sus hazañas en la última edición de las Crónicas de Portamaneceres...
Por el staff de Games Workshop
La noche nunca era demasiado oscura en Aqshy, observó Volgard. El cielo salpicado de estrellas se cortó con una bruma nebulosa de humo de las fibras del Gran Parch. Mucho después de que Hysh descendiera, el reino seguía ardiendo con su propia energía interminable. Y el belicoso guerrero Margorn Thorriksson prosperaba en el centro de esa energía, con los brazos abiertos, haciendo todo lo posible por canalizarla.
"Cada uno de esos troggs era tan alto como un Magmadroth, con manos enormes que podían aplastar a un guerrero tan fácilmente como una fruta de sangre".
Los fyrd reunidos de Matafuegos formaron un silencioso anillo entre las rocas basálticas. Estaban tan quietos que Volgard podía escuchar las ramitas crujiendo en la fogata. Muchos miraban con brochetas de salamandras a medio comer colgando de sus bocas.
Volgard se recostó contra una de las piedras oscuras y frunció el ceño tan profundamente que sus ojos se desvanecieron debajo de las cejas. No pudo evitar señalar su desprecio hacia Margorn, quien, después de todo, era propensa a la exageración.
"Su piel floreció del color de los moretones y arrojaron grandes rocas como si fueran guijarros", continuó Margorn, gesticulando enfáticamente con las manos manchadas de ceniza. "Yo estaba allí. Ver a mis parientes siendo recogidos por esas asquerosas criaturas mientras tomaba un hacha por sus compañeros. Escuchar el crujido de sus huesos mientras los colmillos embotados les desgarraban la carne. Wenigvost era un puesto de avanzada de tamaño decente, justo al sur del lago Splitbrow, pero nos aplastaron tan fácilmente como una corriente de ceniza que pasa puede sofocar una sola antorcha".
"¿Cómo no los viste venir?" —Volgard resopló, tomando otro pincho del fuego.
"Toda la preparación del mundo no podría haber salvado nuestro puesto. No cuando una marea imparable de esas criaturas está en movimiento. Además, barbudo —añadió Margorn con un brillo en los ojos—, no es que lo hayas hecho mejor".
La cerveza de fuego que hasta ahora había dominado el temperamento de Volgard fue anulada abruptamente por su orgullo. El guerrero arrojó su pincho a un lado y sacó su hacha.
"No tienes derecho a hablar de la difícil situación de mi pueblo".
Margorn recogió su alabarda de donde estaba junto al fuego, su sonrisa oscureciéndose en un gruñido pesado.
"Adelante entonces, enano. ¿Qué te hace pensar que te fue mejor que a mí?", desafió el duardin, dando un paso hacia Volgard mientras hablaba.
"Incluso un Dankhold habría sido una recolección de espuma para nuestros hombres", dijo Volgard, disfrutando de la sensación de los ojos hambrientos de historias del fyrd volviéndose hacia él. "Luchamos contra algo aún peor".
Blandiendo su hacha, se acercó a la fogata y dejó que lo iluminara brillantemente desde abajo.
"Imagina el troggoth más grande que jamás hayas visto. Haz que su carne sea tan dura como la tierra, y tan agrietada e implacable como ella también. Dale a sus ojos una locura, un hambre de nada más que destrucción desenfrenada. Y encima de él..."
Volgard contuvo el aliento y se inclinó hacia las llamas. Dibujó sus brazos en un gran movimiento arqueado sobre su cabeza.
"Sobre su espalda había un portal, cargado de magia..."
"¡Tal criatura no existe!" —gruñó Margorn, golpeando el suelo con la culata de su alabarda y haciendo que Volgard se estremeciera. "Tú y yo nos enfrentamos al mismo enemigo, Volgard. No intentes escapar de la vergüenza de nuestras pérdidas inventando un enemigo al que no puedas derrotar".
"Él era muy real. Y aplastó a tres de mis parientes por cada uno que perdiste".
"Parece que tus hermanos deberían haber dejado la cerveza de fuego". Bajo la cascada llameante de la barba de Margorn, Volgard lo atrapó sonriendo.
Por un segundo, miró fijamente la carita rojiza de Margorn. Cada latido del corazón que resonaba en sus oídos susurraba los nombres de los caídos. Drolf. Yarok. Gunvar.
Luego cargó.
Brillantes chispas estallaron entre ellos cuando el fuego de acero se encontró en un choque a tres bandas. Uno de la multitud reunida había cobrado vida al lado de las rocas ensombrecidas en un instante. El intruso cruzó la fogata y echó un vistazo a los golpes de guerra de sus martillos chispeantes. El brillo del fuego fue reemplazado por el pulso de una luz tan cálida, tan primaria, que Volgard se encontró inmediatamente en trance.
Todo el campamento se quedó en silencio cuando el sombrío guerrero forzó sus espadas hacia sus costados. El olor a humo quemado formó un aura a su alrededor mientras impregnaba el campamento.
"Suficiente", dijo el recién llegado, un sobreviviente con cicatrices de batalla que se había presentado como Fjori. Esa sola palabra tuvo un peso que aplastó el temperamento de Volgard como una brasa bajo su talón. "Cada vida duardin que nos fue arrebatada está unida en una tragedia igual".
Volgard le lanzó a Margorn una mirada amarga más, pero no había mordisco detrás de ella. Su argumento palideció al mirar los martillos emparejados llevados por los sombríos grimbarazki, parpadeando con las brasas de una Llama Maestra salvada a costa de una fortaleza caída. El recuerdo de mil vidas transportadas sobre un solo par de hombros, esperando ser reavivado una vez más, a menos que, estremecerse al pensar, Fjori muriera.
"Los duardin de Guzanhold..." —aventuró Volgard, bajando su hacha una vez más. "Háblanos de ellos, Fjori".
El exiliado se bajó de los restos del fuego y se hundió contra la roca oscura. Palmeó el suelo cerca de él, y los sobrevivientes enemistados se sentaron en el polvo una vez más. Volgard tomó una brocheta de salamandra fresca y se la entregó al viejo guerrero. Suspiros de alivio recorrieron los fyrd reunidos.
Fjori mordió su brocheta y se recostó en la cuna rocosa de Aqshy. El último humo se alejó suavemente con la brisa nocturna. Alrededor del exilio, el grupo de duardin impacientes esperaba que hablara. Masticó, tragó y se permitió recordar.
"Guzanhold no era un lugar grande, pero una vez tuvo un futuro brillante por delante", dijo. "Cuando el viejo Jorgul-Grimnir salió por primera vez de la sombra de su padre, tuvo una gran visión de su nueva fortaleza. Lo construyeron entre dos montañas en la Cadena Diamantina, y sus pasillos y pasarelas se extendían como los ríos de magma que unieron. Fue realmente una obra maestra".
"Por supuesto, eso fue lo que nos hizo. Las alimañas nos rodearon en nuestros puentes y túneles. Al final, mi hermano Yulgar continuó golpeándolos hasta sangrar mientras le cortaban la piel de los brazos y las piernas con sus pequeñas y malvadas cuchillas".
Fjori se recostó y miró sombríamente las estrellas. Volgard contuvo la respiración. Las imágenes de la desaparición de su propio puesto de avanzada todavía lo perseguían: cuerpos ardiendo con vómito ácido de troggoth; los cadáveres se adhirieron a las manos gigantes de los troggs donde habían sido aplastados sin pensarlo dos veces; el sabor de la sangre cociéndose en la roca caliente.
"No nos mataron rápidamente", continuó Fjori. "Los hombres rata malditos fueron deshonrosos hasta el final. Nunca olvidaré las lágrimas humeantes del viejo Jorgul-Grimnir cuando murió protegiendo a su Runeson del skaventide".
Silenciosamente, Volgard recogió un nuevo paquete de leña de su mochila y lo apiló en la fogata apagada. Fjori sostuvo su martillo sobre él, y con una chispa suave, una nueva luz se encendió.
"Por la barba de Grimnir, lo juro", declaró el exiliado. "Pagaremos el dolor que hemos sufrido cien veces más. Hasta la última alimaña, grot y troggoth que haya levantado un dedo hacia los de nuestra especie sufrirá por nuestra mano".
Mientras la fogata ardía brillantemente una vez más, el vapor de Aqshian fue atravesado por innumerables hojas de fuego de acero levantadas.
Portamaneceres: Matafuegos – Portallamas de Fjoris
Grimhold Exiles son los sobrevivientes de magmaholds caídos, guerreros que luchan para honrar a sus parientes perdidos con cada golpe de martillo ardiente. Estos individuos son tan inspiradores y trágicos que a menudo los acompaña una banda de dedicados guerreros de otras fortalezas de magma que los siguen con orgullo a la batalla.
Este regimiento de renombre está dirigido por un Exiliado Rocafunesta, un valiente héroe disponible por primera vez en esta caja, acompañado por Bersérkeres Guardafogones, Guardafogones Áuricos y Bersérkeres de Vulkita. La caja contiene todas las miniaturas que necesitas para desplegar a los Portallamas de Fjori, cuyas reglas y hoja de unidad de Regimiento de Renombre se encuentran en Portamaneceres: Heraldos. También es una excelente manera de reforzar tu colección existente de Matafuegos y ahorras más dinero que si los compras por separado.
Esta caja contiene:
1 Exiliado Rocafunesta
5 Guardafogones Áuricos, que alternativamente se pueden montar como Bersérkeres de Vulkita
5 Bersérkeres Guardafogones, que también se pueden montar como Guardafogones Áuricos
10 Bersérkeres de Vulkita
Las miniaturas de esta caja se suministran con las peanas correspondientes y requieren montaje y pintado. Recomendamos usar Pegamento para plástico Citadel y pinturas Citadel Colour.
Si tu ejército tiene un general del Orden pero no es un ejército de Matafuegos, puedes incluir este Regimiento de Renombre, incluso si su valor en puntos supera la cantidad permitida para las unidades aliadas. Alternativamente, las miniaturas de esta caja también pueden desempeñar sus roles estándar en el campo de batalla en un ejército de Matafuegos, pero no se beneficiarán de las reglas del Regimiento de Renombre.
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